Берлинский парк...
Надгробных плит накаты —
Размах гигантской каменной волны...
Здесь спят орлы — советские солдаты...
Чей смертный час пришел в конце войны.
Все реже был снарядов вой надсадный,
Видней конец военного пути.
Нет ничего больнее и досадней,
Чем два шага к победе не дойти!
читать дальшеТот, кто под этим погребен гранитом,
Знал обо всем, идя на подвиг свой.
Здесь — тишина. Лишь ветер к серым плитам
Приник кудрявой русой головой.
А на холме стоит наш воин грозный,
Фашистский герб под ноги пал ему.
Стоит наш воин, вылитый из бронзы,
Прижав ребенка к сердцу своему.
И как-то раз, когда рассветом чутким
Побеждена была ночная тьма,
Принес старик берлинец незабудки
И положил к подножию холма.
Лазурь небес была в их ясном цвете,
Сквозила в каждом нежном лепестке.
Не знаю, как цветы простые эти
Зовутся на немецком языке.
Но я спросил:
— Кому он предназначен,
Букет цветов, кому и от кого? —
Бойцу Ивану, что в бою горячем
Спас от огня внучонка моего.
Горел наш дом, вся лестница пылала...
Минута...
Кровля рухнет — и конец...
"Погиб мой мальчик!" — Дочь моя кричала
"Где он?" — спросил прохожий, ваш боец.
Она стоит, ни слова от испуга,
Прижав к лицу холодную ладонь.
Но в плащ-палатку завернувшись туго,
Солдат отважно бросился в огонь…
Вот он ребенка вынес в плащ-палатке
И молча подал дочери моей.
А на лице — ожогов отпечатки.
Суровый взгляд. И складки меж бровей.
Я портсигар сую добротный старый...
Имел когда-то склонность к серебру...
"Спрячь,— говорит,— к чему тут портсигары!
Я не наемник... Платы не беру!"
"Как ваше имя?"
"Можно звать Иваном...
Но толковать мне некогда, старик!.."
Проулком нашим, узким и туманным,
Пошел боец к рейхстагу, напрямик.
И вот, в священном памятнике этом,
Узнав черты знакомого лица,
Пришел я с этим маленьким букетом
Почтить геройство русского бойца.
Жив ли герой, доподлинно не знаю,
Но перед тем, кто в бронзе возрождён
Свою седую голову склоняю,
И славлю то, за что сражался он.
...Я был на этом месте через сутки.
Все та же тишь. Старик давно исчез...
Но на граните сером — незабудки,
Как синие осколочки небес.
Не зря их незабудками прозвали
В моей хорошей, памятью, стране
Нет никогда, нигде не забывали
Простые люди мира о войне.